Arte Poética

Mirar el cielo hecho de cielo y agua

y recordar que el cielo es otro río,

saber que nos perdemos como el río

y que los rotros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño

que sueña no soñar y que la muerte

que teme nuestra carne es esa muerte 

que cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año, un simbolo

de los días del hombre y de sus años,

convertir el ultraje de los años

en una musica, en un rumor y un simbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso

un triste oro, tal es la poesía

que es inmortal y pobre. La poesía

vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,

lloró de amor al divisar su Itaca

verde y humilde. El arte es esa Itaca

de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable

que pasa y queda y es cristal de un mismo

Heráclito inconstante, que es el mismo

 y es otro, como el río interminable.

-Jorge Luis Borges